‘o culore d’'e pparole

Quant'è bello 'o culore d''e pparole
e che festa addiventa nu foglietto,
nu piezzo 'e carta - nu' importa si è stracciato e po' azzeccato -
e si è tutto ngialluto p' 'a vecchiaia,
che fa?
che te ne mporta?
Addeventa na festa si 'e pparole ca porta scritte
so' state scigliute a ssicond' 'o culore d' 'e pparole.
Tu liegge e vide 'o blù
vide 'o cceleste
vide 'o russagno 'o vverde 'o ppavunazzo,
te vene sotto all'uocchie ll'amaranto si chillo c'ha scigliuto
canusceva 'a faccia 'a voce e ll'uocchie 'e nu tramonto.
Chillo ca sceglie, si nun sceglie buono, se mmescano 'e culore d' 'e pparole.
E che succede?
Na mmescanfrancesca 'e migliar' 'e parole,
tutte eguale e d' 'o stesso culore:
grigio scuro.
Nun siente 'o mare, e 'o mare parla, dice.
Nun parla 'o cielo, e 'o cielo è pparlatore.
'A funtana nun mena.
'O viento more.
Si sbatte nu balcone, nun 'o siente.
'O friddo se cunfonne c' 'o calore e 'a gente parla cumme fosse muta.
E chisto è 'o punto: manco nu pittore po' scegliere 'o culore d' 'e pparole.

(E. De Filippo)